Eu e Você S.A.

A meu amigo, dois dias depois de seu aniversário.



Acordei e soube. Era preciso assumir uma nova postura. Não pelo que todas as publicações, os professores da faculdade, os palestrantes do trabalho, o mundo inteiro enfim, dizem. Não porque fosse realmente algo querido. Mas porque peixes de água doce são sufocados por grandes mares. É preciso se adaptar.

Apenas ser não é tão importante. É preciso também parecer.

Isso não é darwinismo da minha parte. Nem aceitação do sistema. Nem cabeça feita. Nem Você nem S.A.. É fato. Repete-se com a beleza de uma fala de herói de cinema americano: “O importante é ser quem se é.” Mas não é só isso. Você precisa também mostrar o melhor do que você é. Vender-se como um produto.


As pessoas querem sempre nos mudar, nos enquadrar, nos moldar ou otimizar. Todas palavras diferentes para dizer uma coisa só. Pais querem ver que seus filhos cresceram, chefes querem ver que seus empregados cresceram, amantes querem ver que seus amados cresceram. Leia-se mudaram. “O ideal seria que você fosse um pouco mais assim, ou um pouco menos assim.” Isso me faz sentir como uma pizza à qual pode se acrescentar algum ingrediente.

A verdade é que só existe uma categoria de pessoa à qual nada disso interessa. Com esse tipo de pessoa, você pode ser quem realmente é. E vai vê-lo sempre feliz com isso, sem precisar fazer esforço. Do mesmo modo, este outro ser o agradará tal como é.

Com esse tipo de gente, a gente pode se sentar numa simples praça e conversar, ou sorrir, ou chorar, ou nem fazer coisa alguma, apenas se deixar estar, e o tempo acaba até sendo esquecido. Sem nada a otimizar, e nada pode estar melhor, simplesmente porque realmente podemos ser quem somos. Sem ter vergonha de como sua cara fica estranha quando seu cenho está franzido, ou se tem sorvete na bochecha e você nem viu.

Não escolhemos família, cada vez menos escolhemos onde trabalhamos. Quanto ao amor, também não escolho o clichê, mas é preciso dizer uma vez mais que é cego (e às vezes um nó). Mas, sim, a estes seres especiais a gente pode escolher. Ou melhor, a gente acaba se encontrando. Pessoas assim como nós mesmos. Não espelhos, mas... Que outra palavra inventar? Amigos.

Assim como aquele amigo que entra na sala de aula no mesmo dia que você, depois que as aulas já começaram. Pegar o bonde andando a dois é bem melhor, não é, amigo? E, de repente, você encontra esse alguém e é como se reencontrasse. Almas antigas, nós somos não? E ainda há tanto o que viver e ver. E eu fico feliz que você esteja vivendo e vendo tão intensamente. O mundo foi mesmo feito para você. Eu apenas relato as cenas. Você as prepara para que o espetáculo aconteça.

Há ainda muitos atos pela frente. E aplausos, você sabe.

Ah, sim, é preciso dizer. Eu também acordei naquele dia e soube que era seu aniversário. Mas sabes como sou dramática, e prefiro contestar o mundo e dizer que o amo, e deixá-lo imortal em algum espaço, a apenas dizer Feliz Aniversário.

A propósito, Feliz Aniversário.

Os dias não têm culpa.

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Há muito tempo que não publico. Nem para mim mesma. Não tenho externado minhas vontades. E sou muito voluntariosa no quesito escrita.

Tenho que escrever (simples). Mas escolho o que escrever (complicada). O simples fato de ter a obrigação de fazê-lo, de escolher o tema (o mais prazeroso é também o mais difícil!?!) é muito capaz de me retrair (simplesmente complicada ou complicadamente simples?).

Sou desobediente e passional, Virgílio, que posso fazer? Talvez pedisse perdão à tua memória por ter te colocado nessa cool de entitular este blog com tua meta que não chego a cumprir para o mundo (que só um amigo ou outro leia: os seres são um mundo cada)... Mas sou voluntariosa, já disse.

Meu maior prazer não pode estar sob o julgo da obrigação. Foi assim que o último século nos esmagou. É por isso que passamos a amar a sexta-feira e odiar a segunda. Os dias não têm culpa. Prostituímos nossos prazeres. Todos nós. Encontramos algo que amamos e nos profissionalizamos nisso. Só pra vender nosso amor. E amar as sextas e odiar as segundas.

Não sou menos culpada. Se encontrasse alguém que me pagasse para ler – Literatura, claro. Bem, preferencialmente... – iria correndo. E por quê? Boa pergunta. Eu acho a resposta. Talvez apenas precise admiti-la – mas é necessário sair do sistema para isso. E como sou também filha deste século obscuro, isso pode demorar. Além do quê, não gosto tanto de apelar aos efeitos especiais...

Não quero ter que me afirmar. Só quero ler. E escrever. E tomar café. E não ter que voltar ao problema de que nem mesmo café magro é de graça. E de que o mundo como vai, não tem muita graça. E de que este discurso já é bem conhecido, e muitos até o acham lindo. Mas o mundo continua sem graça, e caminhando pra ficar também sem água.

Enquanto não sou paga para ler, muito menos para escrever, nem cruzo com nenhum coelho branco, continuo escrevendo. E lendo vorazmente. Amadora. Amante. Leitora.

Para viver

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Rubem Braga tantas vezes escrevia sobre o não saber o que escrever. Adoro tudo o que se escreve sobre o fazer literário, as histórias sobre a busca por inspiração.

Adoro a idéia de Drummond pegando ônibus para ir e voltar de seu trabalho numa repartição pública, só para poder observar e escrever. Adoro o fato de ele ter trabalhado em outra coisa, talvez maçante, para sobreviver e não sacrificar sua literatura ao comércio, ou ao gosto alheio ou ao que quer que seja. [Ela precisa ser livre – e por ela suportamos qualquer coisa, pois a amamos.]

Adoro essas histórias de tesão e amor tórrido e incondicional pela literatura. Adoro compartilhar a sensação de frio de William Soroyan em seu apartamentinho de fundos em NY, parcamente mobiliado, preferindo tiritar até a dor a queimar qualquer um dos piores livros de sua biblioteca para aquecer-se.

Admiro cada dificuldade real dos escritores reconhecidos ou não, menos que pequeno-burgueses, cujo ápice do prazer são os fins de semana ou feriados como este, quando podem ignorar todo burburinho externo e as gigantescas tolices da exigência social e se entregar à luxúria ao som do grafite que corre pela página, das teclas frenéticas quebrando o silêncio, compondo o que faz pulsar de novo a verve na veia.

Adoro tudo isso que me dá força para ler qualquer dos livros de minha biblioteca antes de sucumbir à precisão de torra-lo por um trocado no sebo; para pegar o ônibus lotado – e manter o ouvido atento à inspiração casual; para suportar a jornada de trabalho (necessária em minha faixa econômica menos, muito menos que pequeno-burguesa) sem jamais deixar o amor – e principalmente o tesão – acabar. E adoro o saber que seja que me dê força para escrever sobre tudo. Ou sobre nada.

Não confie nas máquinas

Nem deposite esperanças todas em máquinas de crescimento acelerado – e tardio. Nem deposite esperanças todas em máquinas de crescimento acelerado – e tardio.



Há bastante tempo (muito tempo e tempo o bastante) os homens se puseram como peças de máquina. Foi-lhes imposto escolher. E a dor do vazio da alma incomoda menos que a dor do vazio no estômago – e a dor no estômago de quem se ama é também dor de vazio na alma.

Hoje eles já não vendem sua força de trabalho. São engrenagens. Não em um sentido figurado. Vivemos a Realidade Fantástica.

Em uma fila na favela, em busca de um emprego, ânsia vital de voltar a mover na máquina, seres humanos permanecem impassíveis, imóveis mesmo debaixo de saraiva e fogo. Policiais e traficantes seguiam atuando em seus papéis diários, trocando tiros, sem se importar se ali, naquele dia excepcionalmente, a esperança se materializaria potencialmente para aqueles em papel ainda mais digno de pena. População assustada? Não! Eles sequer se abalaram. Seguiriam seus destinos. Peças fora da engrenagem têm menos valor que homens mortos. Homens já sem vida; nenhum teve sangue derramado. A pólvora pouco pode contra porcas, parafusos e roldanas.

X marks the spot

E os livros




Arquivo X foi possivelmente a obra de ficção que mais marcou a geração juvenil-or/and-cool dos anos 90. Tenho, aliás, marcas bem próprias deixadas pelos agentes do porão do FBI criados por Chris Carter. Conheci muitas coisas com Arquivo X: teorias conspiratórias, podrenga cult, como saber se você tem um implante alienígena te monitorando, algo de música clássica e rock’n’roll, como correr sobre o salto alto et cetera. Um compêndio de todo o conhecimento prático necessário às portas do advento do século XXI... Mas principalmente me marcou (advinha?) a Literatura.

A série tem referências inesgotáveis e explícitas a literatura. E não é só uma personagem citando uma vez ou outra. Vários episódios têm títulos de livros e, se você conhece, ou, melhor ainda, leu o livro, é capaz de fazer uma segunda leitura do que está sendo veiculado. É quase um episódio dentro do episódio.

Li diversas obras em função disso; de clássicos como “O vermelho e o negro” de Standhal, a contemporâneos como “O senhor das moscas”, e filosofia (mas ainda não sei pronunciar Heiddeger descentemente e hoje já não concordo com as idéias dele) entre tantos outros.
Guardo com carinho dessa época Moby Dick. O livro tinha um papel importante na vida da Scully e era significativo na construção da personagem. E conhecer Herman Melville e toda aquela prosa que capta a poesia das coisas também foi muito importante para mim.

Durante muito tempo acalentei o sonho de ser um espírito livre como Ismael e simplesmente sair sem o que me impedisse quando se abatesse a estação úmida e chuvosa sobre minha alma. Eu sabia de cór (de cór mesmo, de coração) o admirável primeiro parágrafo de livro e esperava o dia em que seria dona do meu nariz o suficiente – e aprenderia defesa pessoal o bastante – para sair e descobrir o mundo.

Então que entendi que não precisava necessariamente colocar o pé no mundo para conhecer o mundo. Eu já o estava conhecendo. E mesmo depois continuei a conhecer diversos mundos, tantos quanto posso em todo o tempo que tenho, na melancolia ou no êxtase. Sem mais esforço que seguir virando as páginas.

Acontece com todo artista um dia... (? ; ! ; ???)

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Bateu aquela crise existencial? Acontece com todo artista um dia... Dá só uma olhada:

GALHARDO, Caco. Umberto Ego e Gilberto Gideleuze mergulham no... Complexo Universo do Artista Pós-Moderno. Bravo!, Brasil, ano 6, n. 67, p.130, abr. 2003.

Eu tinha que compartilhar isso... heheh

Quando amantes não se entendem

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Esta Segunda-feira passada, o programa Roda Viva reprisou a entrevista da série de especiais da Flip 2007 com a escritora sul-africana Nadine Gordimer, Nobel de Literatura de 1991. Uma senhora de idade já avançada cuja forma enxuta, lucidez, olhar sereno e confiante e, principalmente, extrema simplicidade, em contraste com sua literatura de temática forte e fundo político chegava a ser um tanto desconcertante para o time de primeira linha de jornalistas e críticos literários escolhidos para cercá-la de questões.

Jornalismo e literatura: algumas vezes tão próximos que chegam a tocar-se como amantes ternos ou promíscuos, e outras tão distantes que mal conseguem se entender. Foi doloroso sentir essa distância ali. Eles (os jornalistas) pareciam desnorteados com a atitude tranqüila e singela da escritora. Era quase como se pudéssemos ouvi-los pensando freneticamente “Ora, estamos diante de um Prêmio Nobel aqui. Tem de haver alguma coisa, algum segredo, alguma verdade universal que ela não vai nos dizer a não ser que mostremos o quão somos brilhantes e profissionais, tirando da manga a pergunta certa!”, enquanto escolhiam cuidadosamente as palavras.

Acontece que por vezes, ser brilhante e profissional em jornalismo pode ser o “chover no molhado”. E ‘a pergunta certa’, aquela capaz de trazer à tona a emoção necessária para fazer transbordar junto a verdade procurada, é tão batida que a gente chega a se sentir envergonhado de ouvir. Eu sei como é (ao menos estou tentando entender): estudo isso. Mesmo assim, não escapei de me sentir envergonhada. Tanto por meus futuros colegas, jornalistas, quanto pela colega escritora (é, tem uma certa estrada de diferença – ô, e como! –, mas já estou me apossando do status, seguindo ordens registradas de Rilke em seu testamento aos jovens escritores, as “CARTAS A UM JOVEM POETA”. Aliás, um dos meus livros de cabeceira, para o caso de eu me achar modesta demais para chamá-lo colega também – o que, não raro, acontece. Inevitavelmente.).

Assim passou-se uma hora entre perguntas como “Qual seu método de trabalho?”, “Qual a importância do Prêmio Nobel?”, “Que livro você trouxe na mala?” ou “Que livro você vai levar na mala?” e outras tantas bem profissionais. E a verdade, essencial, intrigante, preciosa e universal, fosse ela qual fosse, permaneceu não verbalizada, embora talvez estivesse mesmo bem ali o tempo inteiro. E, como em toda conversa de amantes que não conseguem se entender, permaneceu intocada. Em toda sua simplicidade.


“O que se relata nos livros de história é apenas parte dos fatos, mas a literatura tem a capacidade de identificar o que aconteceu dentro das pessoas durante esses momentos de conflitos".
Nadine Gordimer

Paixão Pitoresca

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Além do Bukowski, estou lendo “Debret e o Brasil – Obras Completas – 1816-1831” (cujo catálogo raisonné é tuuuuuudo), que meu pai me deu de presente. Ele trabalhou no projeto, tratando e restaurando as imagens para impressão do livro e seu nome aparece nos créditos. Foi o melhor presente que ganhei esse ano (não se preocupem. Ainda dá tempo de tentar superar, pessoal!).

É delicioso aprender história desse jeito, através da arte. Aquela correria para apresentar os fatos resumidamente que acontece na escola é sempre uma decepção.

Apaixonante, a obra de Debret. Ele retratou um período extremamente significativo da história, em que nosso país era, nas palavras do próprio, “Pittoresque”. E o livro é simplesmente lindo.

Bem, e o Debret também. Até mais que bastante para sua época (isso me lembra o Renoir do filme do Modigliani. A bem da verdade, muito na história da pintura nos faz ser gratos pelos avanços da ciência estética...). Aliás, ponto a favor do francês é que ele, já ciente de seu papel histórico na época, não idealiza nada e ninguém.
O pintor oficial do Império não era como nenhum dos grandes problemáticos da Literatura por quem geralmente me apaixono. Sua maior aventura, essa viagem pitoresca, nos rendeu as imagens conscientes e inconscientes que temos coletivamente do Brasil Imperial. E ele viveu muitos anos além do que era a expectativa de vida média da época – chegou aos 80 anos. Raridade, mas acontece: um artista bem comportado, bem aceito, e reconhecido em seu tempo. Merecidamente. Ele é realmente único.

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P.S.: Mas de quatro quem me deixa mesmo é essa galera aí:

Arthur RIMBAU, Herman HESSE, Franz KAFKA,
Douglas ADAMS & Henry David THOREAU.

Nada bonitos. – Pouco regrados. – Nenhum brasileiro. – Vivos só em páginas finitas. – Et superbes

P.S. 2: Será que tem cura?

Verbete: Fanfiction

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Você sabe o que é fanfiction?

Bem, como provavelmente quem está lendo esta postagem é:
– um dos meus amigos;
– contatos do MSN;
– ou já conseguiu sobreviver ao meu “mais de 15 minutos falando sobre Realismo Fantástico” (e ganhou algo da minha confiança e todo meu respeito)
provavelmente já trocamos uma ou duas palavras sobre o tema.

Mas se você é:
– um curioso oriundo do orkut;
– está viajando sem rumo na eterna noite do espaço virtual;
– é algum grande editor que trabalha excessivamente, a quem indicaram este blog (não custa nada sonhar... Oi, Grande Editor! Fique à vontade.);
– ou está no planeta para expandir o verbete ‘Terra’ no mais incrível e indispensável livro do universo conhecido (eu juro que vou me curar. Já até comecei a terapia: lendo Bukowski a partir de HOJE),
então talvez você não saiba do que se trata. Embora possivelmente o editor já tenha conhecimento do fenômeno.

Bem, que eu saiba, não existe uma definição léxica oficial deste verbete. Então vamos por partes.

Você com certeza já leu um livro cujos personagens pareciam reais a ponto a ponto de quase poder falar com eles e imaginou, durante o dia inteiro de trabalho ou estudo o que de melhor (ou pior) poderia acontecer a eles. Provavelmente já assistiu a um filme com cujo final não concordou e pensou que você mesmo teria feito melhor ou diferente. E os seriados? Meses de intervalo entre as temporadas deixam qualquer um idealizando.

Pois é. Acontece que algumas pessoas têm uma comichão idealista incontrolável. E quando isso acontece com quem tem algum talento para escrever e um certo domínio de gramática, não tem jeito: quando menos se espera se está escrevendo fanfictions – e lendo compulsivamente!

A ficção escrita por fãs já tem sido alvo de estudos. Soube de algumas teses a respeito do assunto e monografias premiadas. É um fenômeno que explodiu nos últimos anos. Mas não é recente. É notória a contratação dos “fanfiqueiros” de Star Treck que se tornaram roteiristas da série e outros que acabaram escrevendo livros oficiais para a franquia.

Voltando um pouco mais no tempo, não é difícil observar na ‘Grande Literatura’ casos de escritores que usaram de seus livros preferidos como fonte de inspiração para seus próprios livros. E outros que tiveram por base livros de sua predileção, até reescrevendo-os. Muitos suplantaram totalmente a obra original.

O mais impressionante e hipnótico nessas histórias é o caráter essencialmente passional desse tipo de ficção. Não se escreve fanfiction por escrever. Geralmente estamos emocionalmente ligados com a situação “vivida” por aquela personagem preferida. Ou gostaríamos de ver como aquele herói se sairia num ambiente ou/e situação diversos daquele em que foi originalmente descrito. Às vezes dá pra ir até além do escrever só pela paixão. Mais um exemplo de como as fronteiras entre o marginal e o reconhecido não estão exatamente delimitadas é o Jô Soares, que ganhou bastante dinheiro e fama às custas do que Arthur Conan Doyle criou de mais popular. E o Sherlock Holmes ganhou um belo “revertério” com a comida dos trópicos...

Mas as motivações para escrever não param por aí.

Nos últimos meses, entrei em contato com diversos fanfiqueiros, a maioria dos Estados Unidos e Canadá, alguns do Reino Unido e Alemanha, além dos brasileiros também, claro. Passei feedback das histórias que li, perguntei a respeito de suas influências literárias e aspirações com a escrita. Não formulei estatísticas, mas muitos declaram não ter ambições além de se divertir e aos amigos, ou matar a ansiedade entre o intervalo de lançamento de um livro e outro da série, ou temporada de seriado. E escrevem porque gostam, ou como escape de uma vida em sociedade que não dá muito espaço aos nossos sonhos – todos concordamos que a vida real é mesmo muito dura (algumas vezes chata e outras meio sem graça), afinal de contas.

Mas outros têm sim aspirações literárias, pretendem ser escritores e emprestam seus talentos às fanfictions (dedinho levantado aqui, eu! Eu! Eu!). Mas o que se recebe em troca não é pouco: você aperfeiçoa suas habilidades, e trabalha seus pontos fracos. E o melhor: tem leitores. Eles costumam responder, e geralmente estão dispostos a discutir seu trabalho. E vamos admitir, isso é delicioso. E muito menos frio que encadernar aquele livro ao qual você se dedicou tanto, enviar pra umas cinco editoras e não receber resposta nenhuma além de, algumas vezes, um pálido ou gélido “obrigado por enviar seu trabalho. Você está na fila de espera para entrar em um de nossos catálogos de novos escritores.” Isso quando muito. E tudo o que você queria era que alguém te enviasse um parecer sobre o que você escreveu. Mesmo que fosse um “Desista enquanto pode.” Claro que eu não ia desistir. Ia achar que é conspiração contra a Walt Whitman do século XXI aqui.

Não estou dizendo que esse processo de ir em busca das editoras não é importante. Gosto de passar pelo que tantos escritores já passaram. Mas, vamos lá, qualquer escritor do(s) século(s) passado(s) ia gostar de ser parte de um fórum com gente bacana e que apreciasse e se envolvesse de verdade o que eles escrevem. Sempre achei aqueles clubes de Sarau e literatos à la “Fim de semana na Maison de Lord Byron” meio forçados. Se você não nascesse na nata ou não fosse chegado em “papoula processada” então, piorou... Aliás, acho que muitos deles não teriam desistido da carreira literária (ai, Rimbaud... O que fizeram com você, mon amour?).

Por essas e outras é que eu faria minha monografia a respeito desse tema se estivesse cursando letras.

Ah, e que amo ter nascido nesta época.

E também escrever fanfiction.

Já pensou seqüestrar o Spock e cortar a pontinha de uma de suas orelhas pra enviar ao Kirk como prova de que ele está vivo? Sem nem precisar sentir muita culpa, já que a ciência da época dele regenera praticamente tudo. Pena que provavelmente não é um argumento em que valha a pena investir: algum trekker tétrico já deve ter pensado nisso. Já viu quantas histórias deles ocupam as páginas do fanfiction.net?

P.S.: "Fanfiqueiro" não é um neologismo pelo qual eu tenha exatamente afeição, simplesmente devido à sonoridade da palavra. Mas fazer o quê?

Centralizando

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Não é muito difícil cumprir a meta virgílica quando se está de férias e lendo as Iluminuras (faltando inspiração, é só ler Rimbaud que a coisa vai!). O grande problema é que a maioria do que sai da diluição da inspiração pura das imagens frenéticas da mascote de uma das versões do clube do haxixe não é lá muito publicável... Aliás, o próprio Rimbaud não conseguiu vender livro na época em que editou – ainda ficou devendo pra família. Foi só anos depois que alguém encontrou, num porão, dezenas de exemplares dos livros dele. Pois é. O loirinho acabou virando traficante de armas na Argélia e hoje não há almofadinha, pseudo-crítico, pretenso cult ou aspirante a escritor, poeta ou literato que não fique babando ‘Rimbaud pra cá, Rimbaud pra lá’ (mais ou menos como eu agora heheh).

Então, embora meu caderninho verde e até a agenda do ano estejam ficando sem espaço, ainda não tinha postado um texto por aqui... Apesar de que, se me perguntar o que ando fazendo, é até capaz do discurso parecer com o daquelas ‘modelo-manequim-atriz-estudante-de-jornalismo’ (elas sempre acabam indo estudar jornalismo, e eu sempre tenho que emprestar o caderno e dar cola. Nada contra vocês, queridas coleguinhas, mas, como bem sugerido por uma boa amiga, vou passar a vender a cola) que sempre aparecem nos “Jorge Horácio By Night da vida”. Pergunta pra ver: estou escrevendo ficção moderna direcionada a um público específico, traduzindo textos populares contemporâneos, lendo novos autores franceses (a respeito dos três itens anteriores, ver também o próximo post – verbete: fanfiction), me dedicando diariamente à poesia e eventualmente àquele bem conhecido projeto, meu livro – tem gente que pensa que é lenda, mas não é. Juro que um dia acabo...

Pois é, mas nada disso preenche a lacuna que todo escritor ou aspirante de nossa época deve preencher: o Blog!

Não gosto do ‘deve’. Muito possivelmente é o ‘deve’ que me atrasa.

Mas, o que escrever no Blog?

Tentei começar por uma coisa simples: aquilo que, no momento, me preocupa. Provavelmente nunca faltaria assunto, do jeito que esquento a cabeça:
– os conflitos de rua no Quênia;
– a situação calamitosa estagnada do Haiti;
– o paradeiro atual do Hubble (onde será que ele está, desamparado e perdido no espaço. Eu costumava ser tão apegada a ele...);
– a greve de roteiristas americanos que não acaba (é triste ser culturalmente colonizado...);
– o papel higiênico que acabou e eu vou ter de ir buscar na chuva;
– como manipular meu irmão pra que ele vá buscar o papel higiênico na chuva, em vez de mim;
– o personagem preferido que está lá, triste e sozinho enquanto não retomo as páginas;
– a eterna e intrigante questão: ‘será que minha poesia é tão ruim quando a dos Vogons?’ (Desculpa, não resisti. Culpa do Douglas Adams: “O Guia do Mochileiro das Galáxias” é o livro da minha vida esse mês). Um dia publico aqui, minha poesia;
– tem também a pergunta que provavelmente impulsionou humanidade em sua evolução até este ponto: o que vou almoçar hoje?

Tudo isso dá postagem. Mas nada nesse exato momento me preocupa mais que uma questão que é, na medida do possível de ordem prática e que, teoricamente está em minhas mãos solucionar: Como é que acerto esse raio de banner que não fica como quero? Sério! Toda vez que venho para o computador e começo a escrever, eu abro essa página e não agüento olhar a falta de simetria entre o banner e o título da página. Não é que eu tenha nenhuma neurose com o número de ouro não. Mas toda vez eu começo a mexer nas configurações e pronto: nunca que escrevo nada e nunca que acerto o banner. Já decidi fazer manualmente e aí me surge outra problemática existencial: a fonte. Que fonte escolher para não parecer pedante, arrogante, maçante ou esteticamente ignorante?

Isso até parece fútil, ou post de quem anda tentando demasiadamente criar empatia com coleguinhas ‘modelo-manequim-atriz-estudante-de-jornalismo’ (com o agora legítimo fim de estabilizar a situação econômica deste país emergente que sou eu). Mas não é. O banner é muito importante. Ele tem a inegavelmente crucial função de pelo menos embelezar ou distrair quem chegou até esta página, mas achou o texto um saco, ou grande demais (não se preocupe. Eu não fico chateada. Tem gente que acha a mesma coisa de Dostoiévski). Se o banner for bonitinho, sempre dá pra pensar: “Pelo menos tem um banner maneiro.”





P.S.: Se você tem alguma informação sobre a atual situação do Quênia, o paradeiro aproximado do Hubble ou uma dica de fonte que combine com o banner desta página, por favor entre em contato pelo emailparatalita@gmail.com

Meta Virgílica

Nem um dia sem ao menos uma linha.


Virgílio nas minhas palavras, tá certo, mas o estímulo continua o mesmo. E eu vou perseguir a meta.


Este perfil que vos fala
Acredita na meta virgílica
– embora não tenha a disciplina
necessária para segui-la o ano inteiro
nem internet banda larga a disposição integral
mas vou tentar postar em períodos regulares.

Também acredito na 2ª pessoa do plural e do singular,
Na vida própria que a língua assume no espaço virtual,
Na beleza das abreviações inteligentes,
Na experimentação e uso de novos caracteres,E que tem alguém lendo isso – às vezes é bom não ser tão cética... Parafraseando o famoso pôster de loja da 5ª avenida,
EU QUERO ACREDITAR!